Chris Cornell, mucho que recordar

    Chris Cornell

Sobre la muerte de Chris Cornell hay mucho que decir, pero hay más que recordar. He dado seguimiento a las noticias sobre su deceso y se han dado diversas informaciones del forense; resulta que Cornell tomó una sobredosis de un medicamento psiquiátrico contra la depresión porque se sentía cansado y triste (tuvo que vivir con depresión toda su vida).

La depresión no es cualquier cosa, es una enfermedad con la que naces por tu genética, tu cerebro no produce suficientes químicos para mantener tu ánimo estable y vas de la euforia a la depresión, incluso en ocasiones, al suicidio. Criticar a un rockero  porque murió por sobredosis de drogas es un cliché, saber que el rockero vivía con depresión y que la sobre dosis del medicamento causó que perdiera el control y cometiera suicidio en realidad apunta a una visión más directa hacia un sistema que nos obliga a estar felices y ser productivos, mantener la calma y la serenidad, producir dinero.

¿Por qué hay que arreglar personas que sólo están muy felices o muy tristes? Porque darles drogas para que su depresión sea leve y no tiendan a suicidarse es más fácil que preguntarse: ¿por qué se suicidan estas personas? ¿de verdad están enfermos?

Detenerse antes de emitir juicios superficiales, revela empatía y no una visión superficial pensar antes de emitir pre-juicios y mitos alrededor de las personas suicidas.

No sobra recordar que el suicidio ha ido en aumento en todo el mundo y en los últimos años la mayoría de las personas que se suicidan son jóvenes menores de 29 años.

¿El suicidio puede prevenirse?

Chris tenía 52 años, tenía una familia, tenía hijas, hijos, tenía una esposa, era una persona exitosa y además uno de los mejores representantes del grunge, aparentemente no hay fracaso, ¿no tendría la psiquiatría que buscar métodos que de verdad funcionen con este tipo de personas que lo tienen todo y aún así deciden suicidarse?

Por otro lado, ¿qué oculta el prejuicio en contra de las personas suicidas? ¿No tendríamos que entender la decisión del suicidio, también, como una salida digna de la vida? Hablo de personas que se suicidan como los romanos hacían, con dignidad. ¿Qué pasa con estas personas?

La eutanasia es legal en algunos países, ¿por qué no pensar en el suicidio como un acto eutanasico? ¿Por qué no asistir el suicidio?

Como sea, yo prefiero quedarme con su arte y lo que cimbró.

¡Buen viaje Chris!

Monica Gameros

publicado en @monica.gameros 

Todo por & para, nuevo disco del Chocho Maldito | México | Monica Gameros

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Hay días hay noches que la melancolía se me trepa y nada tiene caso, no es fatalismo, es una sensación de extrañeza que no encuentra su lugar, porque se destruyó hace muchos, muchos, años. Recogía los pedazos y fue entonces que llegó por correo el disco más reciente del Chocho Maldito [Todo por & para] cargado de aullidos, lamentos, ausencias… La distancia se convierte en prueba, la prueba en una honda muy honda herida.

Los monstruos sostienen su corazón en sacrificio, la musa omnipresente se retuerce de risa, un coyote del desierto aulla y las estrellas son un par de ojos que podrían bien guardar secretos en medio del silencio, mientras el ahogo es inevitable en el mar de la piel a-dorada por la obsesiva forma de amar hasta que todo pasa, el tiempo siempre lo devora todo, incluso el amor.

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En estos tiempos que la música se escucha se compra se guarda en la otra dimensión de las redes digitales, un disco es un regalo curioso de un artista independiente, terco como yo que me empeño en hacer libros impresos, no sé si lo veas como la obra de dos necios o algo hipster, para mí es de esas cosas que jamás pierdes, son cápsulas de tiempo, son objetos que se han materializado desde la mente, son cajas de Pandora.

La presentación del disco es una chulada, una caja sobre de ensamble artesanal, arte con dibujos a una tinta en portada y en postales que presentan la letra de cada canción, acompañadas de dibujos, fechado, en otros años, en el pasado, se convierte en fragmentos del tiempo impresos sobre papel. Un disco que destila nostalgia, no sólo por su arte sino por ser un objeto de colección.

Cada una de las canciones se convierten en fotografías de una película llamada Amor… En medio de la arida soledad, la catarsis, la redención y el Zanate prepara sus alas.

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La crónica musical de la muerte de un amor está llena de sonidos incidentales, versos poéticos en medio de la rutina del lenguaje y, a pesar de todo, es una daga, clavada justo al centro del pecho.

Un disco de autor, producción independiente, trazado cual viaje épico a la locura del amor converso en tifón que arrasa y al morir, tras de sí, deja un amanecer calmo. Porque la agonía fue lenta, fue dulce, fue un hilo de fuga.

Monica Gameros
@Gradoceromagazine

Escucha Todo Bien | De: Por & Para | 2016 de chochopatodos #np en #SoundCloud
https://soundcloud.com/chochopatodos/todo-bien-de-por-para

 

Chocho Maldito en Youtube

 

 

LAS ALAS DEL VERSO | Monica Gameros

-Mónica Gameros-

Vol. 1 Poesía de Bolsillo

Cascada de Palabras, cartonera

 

Soy el verso que nacerá de tu anhelo

Gala Ozono (México 1825)

1

 

Christian SChloe

LAS ALAS DEL VERSO

 

 

Esta mañana descubrí que muto.

 

En la espalda me nacen dos cosas extrañas,

comienzan a salir y causan en mí la urgencia de saltar

desde el punto más alto de la copa de una Jacaranda.

 

-Tengo pies que se transforman en bruma,

las manos se levantan hacia el horizonte,

mis labios, se han sellado-

 

No sé, creo que pronto desenterraré la ansiedad almacenada.

Soltaré las amarras del navío.

Volveré al ojo del huracán.

 

Contemplaré el todo como antes,

en medio del mar en celo,

abrumador, abismal.

 

Esta mañana, mis ojos se abrieron ante el espejo

como dos planetas en colisión.

 

Muto, de a poco, me transformo.

Comienzan a señalarme.

Cuando camino ligera por la calle,

floto entre rumores.

 

Muto y de la espalda me nace polen, semillas,

cúmulos gigantes.

 

Es inevitable.

 

Muto y mi cerebro sólo piensa en aduanas,

en fronteras, en montañas por saltar.

 

Muto y canto para saludar al cielo que me recibe

y me habla de intensas batallas entre aquellos

que se amarran al mástil del barco que se hunde y los otros,

que prefieren nadar en medio del mar en brama.

 

Esta mañana me di cuenta de que muto,

quedé entre dudas atrapada.

 

No me decido.

 

Creo que cambiaré de nombre,

creo que renunciaré a ser un nombre,

creo que dejaré de lado cualquier nombre.

Creo que desplegaré las alas.

 

Por lo pronto, me uní a una parvada.

Por lo pronto, decidí quemar el archivo muerto.

Por lo pronto, despegaré los pies de la montaña.

 

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[METAMORFOSIS]

 

 I

Me desmorono.

Soy segundero del desierto.

Me erosiono. Lento,

me desbordo en palabras.

 

En marasmo, mi cabeza incontrolable, desborda impaciencia.

Me invade el rencor ante la destrucción,

administrada hasta el infinito.

 

Me pregunto para qué tal cantidad de desprecio.

¿Cuándo se devaluó la vida?

Apenas vale unos billetes; apenas,

unos segundos de vergüenza; apenas

un minuto de silencio.

 

Como si con ello laváramos la culpa de nuestra omisión,

como si con ello limpiáramos nuestro egoísmo

impuesto por la cultura del depredador,

siempre tolerado -en tanto-

no destruya nuestro camino.

 

Somos egos encontrados.

Lenguas que se atacan como serpientes que emergen del agua.

Somos orgullo displicente. Sin cordura,

vamos extendiendo el billete para comprarlo todo.

Vamos histéricos, buscando amor en la temporada de rebajas.

Somos espantapájaros detenidos en el valle, rellenos de miseria,

hasta las nubes huyen de nuestra ansia por tenerlo todo.

Queremos poseer al otro

sin entender

que somos abismo.

 

La vida no importa cuando se es suspiro largo.

Se vuelve desecho cuando se es parte de una promesa;

cuando se es una señal aguda en medio de un terremoto.

 

Me ahogo entre mares de nausea y me repito todo el tiempo:

aún puedo hacerlo, aún puedo revolver el orden de los días,

apuntar al talón,

causar la destrucción de toda cosa diseñada por la avaricia

& río hasta las lagrimas al pensar en la inmortalidad,

río peces dorados en migración.

 

Desbordada, me inunda la furia contra las lenguas del sosiego;

habría que arrancarlas de una tajada,

exprimirlas para refrescar la ansiedad, y por fin,

impulsar osadía.

 

Sería un mundo bello.

Sería un mundo anormal.

 

Sobre tus labios, quiero soñar que extenderás los brazos

para sostener a los críos en su libre caída.

 

MANIFIESTO TRANSRREALISTA POÉTICO

Hagamos de la vida entera un día especial
1 día a la vez, 1 día 1 desierto
1 día, 1 cediendo,
1 día, sólo 1 día.

1 día sin ego, sin distancia,
sin evasión.

Demos homenaje póstumo a los terrores.

Sólo, para no olvidarlos, sólo
para no repetirlos.
Instituyamos el día de las minifaldas,
el día de los besos, el día de la risa,
el día de la anarquía.

Hagamos un carnaval para demostrar nuestra fuerza.
Usemos palabras en vez de mascaras,
manos en vez de balas
Alimentemos la hoguera
con todos los billetes del mundo.

 

Llevemos al paredón la formalidad,
seamos imagen y no semejanza,
danza y no guerra,
constructores, no depredación.

Hagamos de la risa la bandera

y de la neta,
la biblia.

Hagamos de la libertad,
la leyenda del origen de la vida.

 

 

*MONICA GAMEROS Poeta, escritora, periodista y editora mexicana. Dirige la editorial independiente Cascada de Palabras, cartonera desde 2010. Ha sido publicada en Francia, Polonia, USA, Chile, España, Guatemala, Ecuador, Alemania, Uruguay, El Salvador, Argentina, Cuba, entre otros países. Ha sido traducida al inglés, el francés y el polaco.

http://monicagamerosonline.blogspot.mx

Venta y envío del libro: monicagameros@gmail.com