Editorial Cascada de Palabras, presenta
Nuestro propósito: Cumplimos 10 años de publicar poesía escrita por mujeres. Aquí puedes leer algunas de nuestras poetas con mayor número de participaciones en la publicación del libros compilatorios, de literatura y poesía escrita por mujeres. Estos libros suelen ser temáticos, porque tomamos como temas alguno de los derechos humanos de las mujeres.
El libro publicado de estas convocatorias para escritoras y poetas, son presentados en eventos literarios , ferias, festivales y otras formas de difusión literaria.
EL LIBRO EN EDICIÓN IMPRESA, ESTÁ DISPONIBLE A LA VENTA: EDITORIALCARTONERA@GMAIL.COM
A MANERA DE PROLOGO
SILVIA ETHEL MATUS | El Salvador
CAÍDA
“En que sitio de esta frágil crónica
habrá de aparecer la persona de una sombra
levantada nuevamente desde el pie de estos zapatos”
Saúl Iribargoyen
Abismo/ Cae la flor desorientada,
dolientes pétalos, pistilos anegados de sal y llanto./ Sólo cae,
muda en el atardecer de sabuesos /que desmembran cuerpos de doncellas.
Suspendida en vapores, azulados caen/ mientras….
batracios y reptiles/ ven sonrientes su propio acto y la flor cae.
REDENCION
Algo en el pozo/ un destello/ más bien luceros desvelados/ anuncian
que la esperanza/ al margen de los días/ existe.
La flor aletea sus semillas/ y serán otras raíces/ y otros frutos sabios/ tan fuertes como amargos/ pero la flor no habrá muerto.
EXODO
He huido de sus territorios y/ rituales circunscitorios,/ me indigna su exactitud/ al decretar la muerte,/ me rió de sus cálculos bancarios,/ de sus miedos a perder/ lo siempre mal habido.
De sus máscaras/ de papel carcomido por la orina./ Si, ustedes, banqueros/ leguleyos/ politiqueros/ pastores, y obispos condenatorios. El poder me es ajeno…
¡Excepto cuando mi cuerpo estalla en un orgasmo!.
CUERPO QUE FLORECE
Terquedad de siglos/ negación de sus antojos/ deseo perseguido/ condenado al exilio/ ahora/ contigo/ vivo y desbordado.
Cuerpo que florece/ en arrebatos de ternura/ miradas que se cruzan/ silencios que recuerdan otras heridas/ pero va y se abandona/ a la epifanía/ del encuentro.
ROMERO
Romero/ nombre de hierbas/ encilla/ eficaz/ curativa.
Romero/ converso del amor/ sentimiento incandescente/ que no oscila con los precios del mercadoni/ se esconde en partidas secretas/ o tributos no pagados.
Amor por derecho propio/ de ganas insolentes de amar… Amor sin miedo.
Romero/ pastor entre descalzos/ entre mujeres amortajadas de pena/ entre gélidos cuerpos. Santo de los pobres y esperanzados/ por ellos la renuncia/ a la parroquiana quietud/ al olor acre/ a cirios e incienso/ a las jerarquías pomposas.
Romero/ por los siglos de los siglos/ resuenen tus palabras:
¡NO MAS ODIO!
¡Ah!…¡
Si ellos te hubieran escuchado!
Marzo 1995
PILAR RODRÍGUEZ ARANDA
Pilar ha recibido becas del IMCINE, del FONCA Morelos y Nacional, y de la Comisión de Arte de la Ciudad de Austin (Texas). Sus videos han sido premiados y exhibidos en festivales y museos de varios países en Europa y América. En 2019 se presentó una retrospectiva de sus videos en Madrid, España. Es miembro del consejo consultivo de Writing for Peace, ‘Escritura por la Paz”, organización no lucrativa en EEUU., y miembro fundador del movimiento global 100 Thousand Poets for Change, ‘100 Mil Poetas por el Cambio’,en el que participa desde 20101junto con Colectiva Poéticas. Radica en Tijuana, B.C. desde 2016, donde es copropietaria de una librería y participa en lecturas y eventos artísticos en ambos lados de la frontera.
URL: http://PilarPoeta.blogspot.mx y http://anarcafilms.blogspot.com/
Facebook: @PilarRodriguezAranda
Email: ellaespoema@gmail.com y anarcafilms@gmail.com
WhatsApp: (55)3117-2016
Amazon: Compra “Asunto de mujeres” en Kindle
Página de la autora en Amazon
https://anarca.bandcamp.com/
PILAR RODRÍGUEZ ARANDA | México
METAMORFOSIS
Las palabras de su padre, cual cuchillos, provocan el doloroso fluir de la sangre que creía ya coagulada por el tiempo. Ella trata de suavizar los años de reproche, pero él -orgulloso cazador herido- gruñe y hunde el filo aún más profundamente.
La acorralada víctima, en su frustrado intento por huir, aviva la herida y siente nuevamentela punzada del dolor (cacería Incestuosa).
Su voz quebrada delata la soledad de la hendidura y la humedad de sus ojos, como tierra tabasqueña donde el calor oprime la existencia, deja el alma evaporada.
Desde la llanura, se alcanza a oír su grito acompañado por el eco de voces, hermanas emplumadas por el rito de la obediencia, color de guacamaya, ornato de la patria.
De la pluma se hacen alas que escriben el nombre de la libertad en vuelo y, desde lo alto, el muro del silencio se percibe como una línea simple, corregible.
¡Vuela! Vuela y descarga el peso de ese oscuro cielo en una tormenta de alivio, cicatriza esa herida en tu pecho, extirpa el acero y, sin duda, da cabida al perdón.
El poder será entonces tuyo, por siempre visionaria y su filo se verá impotente frente a tu nueva armadura, impenetrable e incolora, suave y madura piel de mujer.
BAJO NUESTROS PROPIOS TÉRMINOS
Hay mujeres que sin saberlo formamos una cofradía. De pelo gris, si no es que blanco, ropa suelta, libre el pelo, sin pintura en cara o química en el cuerpo, ajenas a expectativas institucionalizadas, por los medios y nuestro fuero interno.
Somos hermanas de antaño, brujas. En vela, junto a las hippies y locas, somos como las ansias y las rosas. Sin pensarlo vivimos la transformación del cuerpo.
No es que no sintamos miedo frente a la cercanía de la muerte que la edad promete. Nomás no nos escondemos ni nos angustiamos. Sólo esperamos, fluimos, respiramos, continuamos.
Miramos al mundo con custodia. Nos separamos del mito.
Nos reinventamos en él.
SOFÍA DEL CARMEN RODRÍGUEZ FERNÁNDEZ
Ha colaborado en diversas publicaciones periódicas como La Jornada semanal y Alforja de poesía, donde también fue representante en Querétaro. Impartió clases de poesía en la SOGEM de Querétaro.
Ha participado en diversas publicaciones como escritora e ilustradora, así como en diversas exposiciones nacionales e internacionales que incluyen pintura, lectura poética y libro objeto. Exposiciones más recientes:
Abrazada a lo efímero, abril 2016, lectura bilingüe de poesía español/ inglés y exposición, Consulado Mexicano en New Orleans. Las dos expresiones artísticas levantan una construcción donde pensamiento y emoción descubren lo transitorio e impermanente de la existencia y no obstante, se sorprenden abrazando lo efímero.
Laboratorio de emociones, noviembre 2018, lectura de poesía y exposición de pintura, libro objeto y libro de artista en la Biblioteca Daniel Cosío Villegas del Colegio de México. Ciudad de México. La artista explora la emoción como un laboratorio, un lugar para conectar con nuestras emociones y permitirles traer conocimiento.
Memoria del agua, (Gedächtnis des Wassers) junio 2019 lectura de poesía, exposición de pintura y libro de artista en KOOIO: Forum für Kunst und Kommunikation, Innsbruck, Austria. La artista hace una reflexión acerca del poder que tiene el agua como fuente y sostén de vida para que podamos entender que en ésta, no se trata de competencia, jerarquía o destrucción sino de permanecer del lado de las fuerzas que sostienen la existencia.
aorana@yahoo.com
www.facebook.com/Aorana
Instagram: @sofivolart Twitter: @Abrazadaefimero
SOFÍA DEL CARMEN RODRÍGUEZ FERNÁNDEZ | México
A todas las mujeres y niñas violadas, torturadas, asesinadas, sólo, por ser mujeres.
¿Por qué las llaves no podrán/ abrir éste silencio?
Tallos de bronce/ espacio herido/ lugares, mujer huyendo eternamente/ del rastro/ de su conciencia.
Y pies había/ en un aire/ en exceso respirado, eran lugares hombre, cinco partes en el viento/ creciendo más allá/ de su frontera, en la violencia del signo/ con que fueron bautizados.
Venían en tiniebla/ como abismos, corredores que abren surcos en la carne/ hombres sin nombre/ desprendiendo derrumbes/ como dolor, como grito/ como máquina de cenizas.
Cuando su olor cae a la tierra/ se abisma un nuevo desierto/ un residuo polvoriento que gotea/ la renuncia última/ de una niña/ rebosada, estallada en tan estrecho espacio/ mientras sus ojos tenían/ relámpagos o sucesiones de dientes/ tentáculos/ garras/ vísceras, formas torturadas que volvían o escapaban.
Un árbol sosteniéndola y lo que fue.
Es otro día para morir/ y todo/ deja de ser/ por encima del desierto, con ojos invisibles, protegidos/ por el falo omnipresente.
Su rostro alargado, sangrientas armas/ como actos o construcciones o costumbres de hombre.
¿Habrá en las manos que escriben/ manos que tiemblen contigo
Contamos las voces/ desde el silencio invencible/ que nos llega. Contamos recipientes/ de cuerpos vacíos detrás de la furia, crujidos de huesos rojos lanzados al viento/ midiendo el tiempo/ en nuevos silencios/ en el solo llanto, mientras nuevas ramas crecen/ a la memoria derrotada.
RAMIRA SALMERON
DIANA SALMERON | México DF
IDENTIDAD
Salí mujer por mi madre, por la necesidad de gritar. Un día guardé silencio. Un día dejé de mirar.
Salí mujer por mis hijas, quienes me enseñaron a luchar. Por aferrarme a la sonrisa y a los sueños trotamundos.
Salí mujer por aquellas que han tenido que callar.
Salí mujer por la vida, por evitar las mentiras, por no dejarme de amar.
Un día fui un capullo. Sin vida. Solitaria, me encontré.
Un día me perdí en la tristeza infinita que producen los demás.
Salí mujer por las otras, por las que quieren hablar.
Por las que esperan un día, alcanzar la libertad.
Salí mujer por los hombres que no saben respetar.
Y en la necesidad de hacerlo, les enseñé a pensar.
Salí mujer por aquellos que no nos quieren mirar.
Para demostrarles que aquí, ninguna está de más.
Salí mujer sin pedirlo y he tenido que aferrar mi voz, mi canto,
para que no nos callen más.
Salí mujer por cada otra extraviada.
Por las mujeres que su sangre han visto derramar.
Salí mujer por nosotras, las que no paramos de soñar.
MARÍA SEQUIA.
Ayer mataron a María, tres patadas en el vientre por estar bendecida. María llena de vida, exhalo en el último suplicio –Yo no quería, él me perseguía-. Cayó devastada, tendida.
María llena de gracia, vacía de culpa, llena de rabia.
María purificada y desempleada, arribaba el tren por la mañana.
María llena de dudas y de ansias. Ayer todavía soñaba.
María llena de sangre y desventajas.
Hoy el consejo fúnebre te da la espalda.
Hoy la vecina señala a María, como la impropia, como la arpía.
María llena de vida y también de muerte.
Nadie se conmueve con tu sangre
venida del llanto seco y de la utopía.
María llena de miedo y desconsuelo.
Hoy en mi oración, tú serás bendecida.
TANIA JASSO BLANCAS
Facebook, Twitter e Instagram: @TaniaJassoBlancas
http://www.taniajassoblancas.com
correo electrónico: tania_jasso@yahoo.com
TANIA JASSO |Morelos, México.
PREDICCIÓN CUMPLIDA
Llegará el día en que el espíritu femeninose despertará del letargo y luchará para eliminar el odioy la destrucción en la tierra;y dará inicio a un mundo de amor y paz,hermandad y armonía.
Antigua Profecía Andina
Sentadas frente a la taza de café/ unas hablaron, otras dejaron de ser mudas/ muchas otras desamarraron sus alas/ aquella huida quedó atrás.
Nos encontramos en la fotografía/ en el poema, en la pintura/ hallamos en el Templo del Puma/ la voluntad, el coraje, la energía, regresando al pueblo de la madre/ después del letargo/ con la furia de la raíz que perfora la roca/ dejamos el café para ser mujeres/ de la boca de nuestros padres.
Rasguñadas con la ternura del llanto/ aguardamos a los hijos/ torturando con besos al mar, al aire, a la montaña; llevándolos a nuestros lienzos/ a nuestras páginas en blanco/ amamos a nuestros árboles y a sus sombras/ apedreamos con palabras a la injusticia y a la violencia/ nos dejamos penetrar por ese olor a nacer/ vestidas por la piel despierta/ reconocimos las sombras danzantes/ en las paredes de nuestras casas/ y nos acostumbramos a no estar muertas.
Hombres y mujeres en entrañable alianza/ se toman de la mano con el universo/ en una predicción cumplida.
VOLVÍ A VIVIR
Enloquecí cuando me llamaste loca/ palabra mágica que a la razón devuelve o arranca/ dijiste que no tengo lógica y entonces/ adquirí una cálida y vital razón/me nombraste vanidosa y el espejo se advirtió culpable/ también emocional e histérica y pude llorar, reír y lanzar platos/ a quienes intentan hacerme daño/ me gustó llamarme bruja/ pues puedo cambiar la dirección de los vientos/ siempre a mi favor y tienes razón/ soy débil y así/ soy cierta de que la unión hace la fuerza/ me señalaste como chismosa/ porque lo humano nunca me será ajeno, pero lo que más te agradezco/ es que me llamaras loca/ porque entonces ninguna libertad me será negada/ una y mil veces me quemó la inquisición y aprendí a nacer de las cenizas. Me encerraron en un harém y encerrada/ no dejé de reír. Me pusieron un cinturón de castidad y adquirí las artes de un cerrajero. Cargué fardos de leña y me hice fuerte. Me pusieron velos en la cara y aprendí a mirar sin ser vista. Me despertaron los niños a medianoche y aprendí a mantenerme en vigilia. No me enviaron a la universidad y aprendí a pensar por mi cuenta. Transporté cántaros de agua y supe mantener el equilibrio. Pasé días bordando y tejiendo, y mis manos aprendieron a ser más exactas. Segué trigo y coseché maíz, pero mi quitaron la comida y con hambre aprendí a vivir. Me sacrificaron a los dioses y a los hombres y volví a vivir. Me golpearon y perdí los dientes y volví a vivir. Me asesinaron y volví a vivir. Me quitaron a mis hijos y en el llanto volví a la vida. CON TANTA FORTALEZA ACUMULADA, CON TANTAS HABILIDADES Y DESTREZAS APRENDIDAS, COMO UNA LOCA, VOLVÍ EL MUNDO AL REVÉS Y VOLVÍ A VIVIR.
ALINA VELAZCO-RAMOS| México
ROSA
Para Rosa Parks
Solo una palabraQue lo cambió todo.No.
No quiero.Estoy cansada.No pienso moverme a otro lugar.
Soy igual que tu, sin color algunosolo una persona más.Llegué antes y merezco ESTE sitio.
Es mío.Busca otro allá atráso mantente de pie.
Encarcelada por desobediencia civil,gracias a ti, El Pastor comenzó la mareaque hasta hoy,no deja de moverse,hermosa flor de color obscuro
MARIPOSAS
Para Dedé.
La que les permitió estar
Siempre
Vivas en su Jardín.
Marapica fue testigo.del final de las hermosas sonrisas. Del instante que cruelmente se hizo callar su voz. Del momento en que nuestro grito, comenzó a retumbar como un zumbido ensordecedor.
Mariposa 1
hermana poeta y pensadora
Dos soles quedaron atrás.
Mariposa 2
Rapunzel envuelta en números.
Una estrella sin hogar.
Mariposa 3
Dueña del color
Cuatro cometas desprovistos de mama.
Ojo de Agua les guarda.Nosotras les reconocemos y agradecemos.
Y no callamos. Jamás lo haremos.Es lo menos que podemoshacer por ustedes,mariposas.
MARCELA PATRICIA FAJARDO CARMONA |
Estado de México https://www.facebook.com/marceliiux.maniak.zkate
Rabia digna de Libertad
porque somos de una misma mañana
Porque somos más que un futuro
Porque no queremos ser más muertas
Porque no quiero morir más allá de esta castidad
Porque no quiero morir siendo esclava de sus deseos
¿Impotencia? ¿Opresión? ¿Castigo?
En qué momento el pensar diferente se convirtió en algo irreal, en frustración, en apatía,dolor interno que mueve los órganos más recónditos de mi cuerpo.
Libertad, palabra engañosa.Libertad sujeta mis manos no dejes que me venza, que me caiga, que pierda el equilibrio.Libertad toma mis caderas y bailemos, bailar hasta ser polvo mezclarnos con el viento,con molinos que cortan sueños.
Libertad re-evoluciona mis sentidos.Libertad quiero escapar contigo, dejar miedos, soltar apegos,
Soltar, soltar, soltar…
Libertad ten piedad de mi, ten piedad de ellas.Libertad toma mi sexo, poséeme, hazme tuya, te deseo, lo deseo.Libertad quiero huir, esconderme debajo de mis cobijas,no salir de este escondite sumergido entre deseo, locura y cordura,entre mis debilidades demoniacas más intrínsecas y legítimas.
Libertad huir, palabra conspiración, pensamientos maléficos y encuentros desordenados,acarreos hostiles, vánales, molestia, miedo, queridos quejidos, amor visceral y pueril, sonidos estrepitosos, lamentos imaginarios,rabia contenida, digna rabia.
II
Angustia… deseos de estar sola. Desprenderse, tomar las riendas de la vida, plenitud. Miedo que arde, que duele, que mutila, un miedo incesante,caricias que fueron perdidas, retomar mi cuerpo, retomar mi ser.
Mujer con las cinco letras, con el don de la belleza, con la fuerza del sol. Mujer con las ansias de volar y redescubrir el mundo.
Mujer luna, mujer sangre menstrual, mujer tierra fértil.
GIOVANNA GERALDINE TORRES TRIGUEROS | Perú
BASTANTE NO, BIEN MUJER
Y entonces me dijo: “tienes que ser bastante mujer”…
Se me revolvió el estómago¡Se me despertó la ira!todas las mujeres dentro de mísaltaron enfurecidas
¿Qué tengo que ser bastante mujer?Les juro que casi, me caigo de la silla… Nunca antes me sentí más mujerme dieron ganas de quererme, de sentirme bellayo soy una mujer que vive, que suspira, que sueña,soy una mujer que grita, que protestacon zapatillas o con taconescon ropa deportiva o con ropa de fiesta,con una gran sonrisa,con ganas de reírme de la vida y de mí misma.Y si no lo sabes ver… ¡Qué pena!
Yo soy bien mujer y no sé darme a mediasyo me voy “all in” de los pies a la cabeza…No soy “medio mujer” o “un poquito mujer”
¡SOY BIEN MUJER!Y sé que no es mi obligación complacerte,ser un objeto que te apetezca.Hace tiempo una vocecitadice, repite y grita en mi cabeza¡Debes quererte!¡Es tu obligación quererte!Para poder querer bien, querer queriéndote…Y no andar dando pena.
QUE NO SEA YO
Si ha de matar el hambre…Si se ha de morir de fríoSi el pueblo ahoga sus penasen llanto y tristes gemidos…
Que no sea yo quien hoy calleal pájaro cantor del nido,la voz de río salvajeel calmo sonar de los grillos…que no sea yo quien pregonemás muerte, más llanto, y más frío…
DULCE MARÍA DAE ORTA ANDRADE |Méxicohttps://www.tumblr.com/blog/marialeonorisima
Y DESPERTÉ Y bailabas Una voz lejana y vieja cantaba Tus brazos revoloteaban Tus bordados rojos entre venas azules Y las ojeras violetas que coloreaban tu rosto Aquellas concavidades cubiertas de clara pelusilla que recorría también tu cuerpo como un campo de finas espigas doradas
Desnuda danzabas y no importaba más, tener un abdomen amplio, tener senos disparejos y blandos, tener la piel áspera, cicatrizada, tornasolada, tener las piernas gruesas o muy delgadas, no tener los pies delicados Tener el cabello enmarañado y macilento
Ya nada nos preocupaba y corríamos, y danzábamos todas moviéndonos, rítmicas hasta la médula y cantábamos, gritábamos.
Reímos y lloramos toda la noche. Lésbicas caricias de ensueños. No necesitábamos a nadie más que a nosotras, pero libres, porque nos queríamos libres, anárquicas y caóticas.
Remolinos salados Cálidas vulvas acústicas Cántaros de orgasmos y arrebatos. Cósmicas sonrisas de nuestras flores sonrojadas. Taciturnas miradas al silencio de la madrugada.
Luna coronando la locura
Y bailábamos, violetado el corazón, enrojecida la imaginación. Sangrando florestas fructíferas, aromáticas cíclicas, como la vida.
Histéricas desde la raíz Nadamos en nuestra humedad y el río se colorea. Agotadas rodamos hasta desprendernos hacia el sueño y despertamos, y desperté.
GRITO DE MUJER
Poesía rebelde
SUSANA CHÁVEZ
In memoriam
PRESENTACIÓN
Susana Chávez hizo suyo el lema “ni una muerta más” hasta que manos criminales callaron su voz a golpes. Poeta y activista en contra del feminicidio, fue asesinada en su tierra natal de igual manera que otras víctimas. Su muerte es la prueba de la intolerancia sexista y la represión mortal en contra de las voces que se levantan para repudiar la violencia de género que cosifica a la esposa, la hija, la amiga, la novia… la extraña transeúnte que tuvo la mala suerte de cruzarse en el camino de un asesino.
El caso de Ciudad Juárez, hoy tierra de nadie asediada por el narco terrorismo, es un caso de absoluta impunidad. Gobiernos de diferentes ideologías han sido incapaces de detener la violencia de los hombres en contra de las mujeres de México, incluso, las madres de las víctimas son amenazadas y asesinadas frente a Palacio de Gobierno a plena luz del día, sin que haya detenidos.
Hoy la violencia del feminicida de Ciudad Juárez se expande como un virus por todo México, se multiplica en diferentes lugares de la República: mujeres, adolescentes y niñas son golpeadas, violadas, vendidas, prostituidas, mutiladas, calladas.
Nuestra poesía se plasma en estas páginas como un símbolo de protesta ante la violencia y la discriminación de género en México, y ofrecemos nuestros versos al unísono del grito de la poeta Susana Chávez: NI UNA MUERTA MÁS: Mónica Gameros, editora
SUSANA CHÁVEZ (1974-2011) Nació en Ciudad Juárez, Chihuahua. Empezó a escribir desde los 11 años. http://primeratormenta.blogspot.com
SANGRE NUESTRA
Sangre mía,de alba,de luna partida,del silencio.de roca muerta,de mujer en cama,saltando al vacío, abierta a la locura. Sangre clara y definida, fértil y semilla/ Sangre incomprensible gira/ Sangre liberación de sí misma/ Sangre río de mis cantos/ Mar de mis abismos.
Sangre instante donde nazco adolorida
Nutrida de mi última presencia.
IVONNE SÁNCHEZ BAREA | Granada – España
Es el grito, gesto,gesto de palabra encerrada,demos viento a los versosy que el grito se haga palabra.
Es el grito,canción de dentro,lloro de amor,contenida pena,lengua cercenada…
Abramos las ventanas,y que se oiga el trino,en las cuatro esquinasde nuestra casa…
PILAR RODRÍGUEZ ARANDA |México DF
http://poemasdella-anarca.blogspot.com/
MUJERES DE ARENA
A los vientos que soplaron inmediatamente antes de la representación de Mujeres de Arena, en la Casa de Cultura Reyes Heroles en Coyoacán, México, 28 de marzo 2010
Llegaron los vientos anunciandoque las mujeres de arena quedarían al descubiertoque las verdaderas amistades quedarían al descubiertoque las mentiras insostenibles también lo harían.
Las hojas volaron y fue un anunciobreve y poderosoLos espíritus parecían haber arribadopara acompañarnospara estar con nosotrospara impulsarnos a elevarnuestra oración de voluntades.
Al final y con suertecada quién se quedará donde quierecada quien alcanzará lo que busque.
Al final y con suerte nada termina y todo da inicioLos vientos llegaron con su voz de primaveray su tacto de cariciaTodos nos acallamos, asustados o desprevenidosdándole la bienvenida a su rumorcomo susurroa su rezo como silbidoa su baile como de polvo
La arena que cubría los cuerpos violentadostambién barrió con nuestros espíritus quebrantadosmostrándonos con su viraje que la muerte no es en vanoy que la vida evoluciona
GLORIA ANAÍ SALDÍVAR GARCÍA | México DFnerissabecquer@gmail.com
ENTREMÉS
Soy transparente en aras de sosiego, pues aún mantos de seda me han ahogado. Mirando de soslayo tu desprecio/ Trazando en el orgullo llamaradas, me has condenado por un siglo a ser apostadora ecléctica en tu lecho.
Quedando por lo tanto herida, en irresponsable práctica de un verso,
sospecho tus preguntas al destierroEquivocado intento de naufragioPorque aún en mi viaje tu amuletoRelució indecente amatista en el océano.
Más prefiero mortal y transparente. Permanecer luciérnaga villana. Fugaz perpetradora de entremeses, que monja en oraciones degollada.
DIANA SALMERON | México DF
IMPLORACION 4512
Me quiebro y desvanezco en pedazos de aire que no son más que mi propio reflejo en tu liberación emocional, asisto distante en tus sepulcros auditivos y decido no perderme en esa mirada trashumante, aspiro ser sentimiento a flote viajando hacia tus pupilas, aunque de pronto atiendo que mis cielos silencios se ocultan en tu voz y preferiría no haberte conocido, sedienta de tus besos me atraje contigo y después de todo la sensación lujuriosa no me impulsó a ningún lado, tus ademanes para conmigo son lejanos, insensibles, extraños y mil veces cada vez más dolorosos.Amó mi libertad cuando tus movimientos se marcan en otro lado, soy el poder absoluto para mantener esa idea de sosiego y calma, pero tu eres el torbellino que llega de pronto y arrastra y arrebata todo lo pulcro que algún día pudo ser.Ahora sé que no debería esperar demasiado.Porqué no mejor girar hacia otros ángulos, sonreír y reír a carcajadas olvidarte en mi camino, desentenderme de ti y jamás volver a mirar tus ojos, hallar en mi transcurso vestigios nuevos que además de juzgar mis pies, sean ellos quienes me alimenten.
LIBERTAD
En mi cuerpo yo decido
Vol. 3 Cascada de Palabras 2012
A MANERA DE PROLOGO
Somos mayoría mundial pero sólo un puñado dirige sus naciones. En nuestra voz viaja la de los ancestros para decir al futuro Aquí estamos, aquí somos, aquí amamos.
Y nuestra voz fue silenciada por miles de años. Pareciera que somos un invento de la clonación, un resultado fallido por ingobernables. Las más valientes son parte de la historia o una cifra en las estadísticas del feminicidio. Hay que aceptar que la libertad se traduce en vida plena y que ello implica un mundo con muy pocos habitantes.
A veces olvidamos, con tan mala educación que recibimos, que ellala que está frente a nosotras, la que viaja cansada, la que hala cuatro, cinco niños, la que vive enfrente, la que ama al hombre que amamos, también es mujer, ha vivido ocultándose, mintiendo para sobrevivir, fingiendo para resistir, para mantener unido el fino telar del status. Ella también ha vivido acosada, sujetada. Limitada cuanto sea posible, sin importar si en ello le va la vida, sin importar que su cuerpo no sea suyo, que el placer le sea negado, que la libertad sea utopía.
A veces olvidamos que el amor nace frente al espejo. A veces nos desconocemos y nos convertimos en cosas de colección, en modelos de patrones antiguos, en sellos del capitalismo que nos compra y nos vende como accesorio.
Nuestro olvido nos separa, nos distancia. Nuestro olvido de ser diferentes a ellos, nuestro olvido de ser, nos confronta: ahí los gritos de las desesperadas que odian a las otras que quieren ser dueñas de su cuerpo. Ahí las voces de ellos determinando lo qué es y para lo qué sirve una mujer. Ahí las muertes de millones de mujeres por abortos mal practicados, señaladas, juzgadas, lapidadas por otras mujeres, ahí el olvido.
Olvidamos que somos mujeres antes que blancas o negras, mestizas o indígenas, católicas, protestantes o ateas; nuestro olvido es el peor de nuestros defectos.
Nuestro olvido cuesta mucho:
Cómo es que el hombre gira con el mundoy se nos pide permanecer estáticas.
Cómo es que nuestros cuerpos son botín de guerra,producto de mercado internacional, divisaentre los nuevos vendedores de esclavos posmodernistas.
¿Cómo es que no puedo decidir sobre mi cuerpo:al pleno antojo de mi libre albedrío?
Por qué he de reproducir la especie,Por qué he de aceptar que tengo dueño, Por qué he de mendigar amor,porqué aceptar que me violenten,porqué conformarme con sexo mediocre,porqué obedecer.
Los dedos hacen su trabajo surfeandosobre las olas de orgasmos incontenibles,hago de mi cuerpo una fuente de energíaque lanzo al vacío y libero esta forma de amarincontenible.
Qué somos si no decidimos sobre nuestra vida,nuestra mente, nuestro cuerpo.
Qué somos si obedecemos sin reparo,qué somos si nos vendan los ojosy nos visten con acero para mantener el canon de la estéticaal gusto de otro.
Qué somos si no hablamos, si no sentimos, si no pensamos…
¿Qué somos?
Monica Gameros
SUSANA CHÁVEZ | Ciudad Juárez, Chihuahua, México (1974-2011) http://primeratormenta.blogspot.com
LA RAIZ DE TU SALIVA
Poema a Arminé Arjona
Ciertas palabras vendrán un día
a mover tu laberinto de imágenes
para robarle a el lecho tu cuerpo
estremeciendo otras palabras.
Tu pelo más largo atravesará el silencio
de un viento que levante el agua del mar
He escuchado tu rostro
solventar tus argumentos
donde hay frases de recuerdo
que peinan remolinos
Por eso escucho tus sitios
antes que mi frase se encorve
y tan sólo quede un zumbido
Ciertas palabras buscan tu boca
y devoran tu respiración
al sentirlas en la carne tomando vida,
ciertas frases te reconocen
contra ti misma. Por otra sangre,
por otros libros, por otras frases.
Amanece y te buscan luchando
doblando esquinas
rompiendo el vidrio de tu ventana,
están aquí como un fantasma
en busca de un deslumbrante nacimiento,
te aman y se dejan caer sobre ti
como un hombre cegado por el deseo
de tu cuerpo,
deseando tocar tu fondo
para producir el vértigo.
No quieren ser susurros
no quieren otro espejo,
quieren arrojarse a tus manos,
detener la noche,
separar tus muslos,
quieren romperse en tu voz,
para despertar la raíz de tu saliva.
Ciertas palabras te miran
como un niño perdido y lloroso,
ciertas palabras ven en ti su vuelo,
rondan el alrededor
de su propio deseo.
PILAR RODRÍGUEZ ARANDA
| Méxicohttp//:anarcafilms.blogspot.comcontacto: anarcafilms@gmail.com
FRAGMENTOS ALREDEDOR DEL ABORTO
Cuántos poemas escribí sobre el nacimiento de mi primer ser.Cuántos menos del segundo.Y ahora que aborté, qué importa. Me arranqué la vida, me arranqué la carne.No me arrepiento.
Pedí anestesia. No quería sentir nada. Como lo sentí antes.Siempre lo odié. Odié mi decisión de hacerlo. Odié el no tener ninguna opción.No quiero ser solo madre. Sacrificar mi vida por otra.La abnegación es deficiente, la historia no miente.Pedí me durmieran, pero el despertar es muy lento.Envenené mi cuerpo y sobrecargué mi mente.No puedo expeler tanta patraña.
Siento una tristeza tan húmeda que mi cuerpo se entrelaza y se enreda en mis entrañas. Sonrío fácilmente pero sin peso alguno.Me quieren chupar. Me chupan. Quedo vacía. Quedo muerta. Quedo.
Salgo de mi encierro. Me doy cuenta cuánto tiempo paso encerrada.Es tanta mi necesidad de privacidad que me entierro entre cuatro paredes.Salgo y me encielo.
Debo reposar mi cuerpo. Está débil. He trabajado duro.¡Quiero más! Soy adicta. Necesito escribir más de lo que necesito el aire.La mano no existe sin la escritura. La escritura no existe sin el cuerpo.Tomaré un baño.
DIANA SALMERÓN | México DF
contacto: sunaki_483@hotmail.com
DESIERTO
Tiene en su interior la magia del desierto, los colores que lo rodean provocan situaciones estremecedoras y sólo te deja sin aire, las palabras murmuran plegarias al horizonte. En el acalorado panorama te encuentras con su cuerpo desnudo y comienzas a acariciarlo, lo tocas descubriendo cada milímetro y después de palparlo, lo besas, recorres cada parte con tu aliento y él dice basta.
No le parece lo que intentas hacer, después de todo nunca ah sido del todo tuyo. Te apartas un tanto extrañada y le das la espalda, te sientas en el arenoso lugar y comienzas a balancearte, la tela de tu vestido es muy transparente y él te atrapa con su mirada.
Piensas que es increíble como después de apagar tu fuego, pretenda que seguirás excitada en su espera.
Él tiene una mirada de loco, el deseo voraz sobre tu cuerpo lo consume y tú te alejas, crees que es más conveniente dejarlo así, aunque surge la idea de mantener el juego un momento más y lo consigues, comienzas con sonrisas y miradas perversas, él te persigue con sus manos tibias y con su arma a punto de disparar aprovechas el momento y le dices: ven acércate, serás todo y sólo para mí.
Te desatas el vestido y le muestras tu desnudez, te tocas provocadora mientras él como un perro se acerca para devorarte.
Antes de continuar, lo tomas por el cuello y lo besas apasionadamente, mientras le das un apretón en su sexo. Te apartas de pronto y lo miras fijamente, te muerdes los labios, tu cara libidinosa y llena de lujuria provoca una larga expulsión en él.
Cuando esté a punto de penetrarte, te apartas, te acomodas el vestido, le das un beso en la mejilla y le dices: basta, mi juego terminó, te levantas, caminas y justo cuando estás en la puerta le gritas burlona: gracias por venirte.
MAYA LIMA | México
38-B
Mírame,estas son tetas,rebosantes, enormes,llenas de licoresque matarán tu hambre.
¿Que no te gustan las mujeres chichonas?
Te enseñaré la diferenciaentre copas, bebamos.
¿Porqué tanto escándalo?Si sólo se trata de la frugalidad del sexo.
La vida te molesta.El olvido ya esun dolor anticipado.
Sigues aferrado al vientrede una mujer muerta,que muerta,camina por tu corazón, renca, latiendo.Y tú, en la esperade su bendito seno.
Me dejaré usar por tus dedos;abrirmecon la perfecta expresiónde tu lenguapara que se rindanlos cien guerrerosdel equilibrioterminando la mañana.
Estoy para reivindicarte.Mis pechos serán:anestesia contra el recuerdo.
Rebasaré aquel gustocuando lactabas de tu madre;ven muchacho malo.Yo terminaré de criarte.
DEYANI VALSO | México D.Fdeyani_gris@hotmail.com
TIERRA FÈRTIL
Lluéveme el cuerpo/ fertilízame/ levanta el polvo/ llueve y llora conmigo, pero llueve sobre mis pechos desiertos sobre el pozo de mi ombligo/ sobre mis regiones más áridas/ llueve y llena de mí tus oídos/ llueve en mi lengua y sobre la cordillera de mis costillas/ llueve despacio entre mis pies descalzos/ sobre las avenidas de mi espalda encontrarás algunas preguntas/ no las respondas ahora, sigue lloviendo sobre los cuencos de mis ojos.
MARILINDA GUERRERO VALENZUELA| Guatemala Blog:www.mariguerval.blogspot.come-mail: lafast@hotmail.com
SKIP AND CONTINUE
Amor quise decirte que extrañaba tus golpesque esta maldita quietud tortura el silenciola verdad es que el reloj del día no atormenta mis horas desde que no estásporque en estas horas velo por mi mismay salgo a la calle sin miedo a tus celos, tus reclamospuedo gritar al viento ¡libertad!sin el temor de morir por las nochesporque antes las mañanas eran un milagro de vidadonde era la máxima expresión del cero a la izquierdadentro de una casa con escoba y trapeadorun objeto más una lámpara, una mesauna mujer transformada en metamorfosis de nada, de vacío.desde que no estás soy una.soy luzsoy bomba.fui feto. hoy soy mujery tú, blasfemote volviste una sombratus palabras ahora son solamentela saliva que llena tu boca.
DELEITE
Vida y placerCascada de Palabras, cartonera
Vol. 1 Colección 2013
CELESTE ALBA IRIS| México
Directora de Los Santos Días de la Poesía
ESTIRPE
Ésta es la matriz de la abuelalas paredes que levantaron a mi madreel sillar traído a mulala infancia propia y vespertinael nido de mis hijasla cabecera donde escribo
Éste es el lugar de las goteras humeantesLa ventisca de cristal aquel inviernola cría para mastuerzoel cuello marchitoel chillar del patiola sangre en jícaralas muelas enterradas bajo un árbollos estertores de un viejo entregándose solo
Éste es el castillo vaho de tierra Ésta [soy] mi casa Esta ruina y se levanta
KAREN VALLADARES| Honduras
Blog: karenvalladares.blogspot.mx
JURO
Confirmo que existo,que muero cada vez que cierro los ojos.Cada vez que acelero el pulsocada vez al cruzar las piernas.
Confirmo que existoy no necesariamente cuando todo es azul,cuando todo es blanco como la nieve o como la harina.Cuando tenemos la terriblemente necesidad de olvidar.Olvidar cualquier cosa, pero olvidar.
Este día es un remolino,una montaña rusa que sube y baja mareándonos los recuerdos.
El sol estalla silencioso en esta ciudad ortodonsa.Los sueños caen como piedras al agua.
Confirmo que existo, cuando escucho el llamado tierno de Alexandré;cuando me estresa el bullicio de las cigarras en temporadas de lluvias.Cuando abro los ojos y te veo, dulce o amargamente pero te veo.Y digo: Aquí esta lo que me pertenece.No dudo de nadie, ni de mí.
No dudo, juro por Dios que no dudo de mi existenciaaun cuando tiemblo en las alturas; aun cuando me estremece la soledadjuro por Dios que no dudo de mi existencia, ni siquieracuando esta casa sola, me llueve por dentro.
© Karen Valladares
TANYA COSÍO| México
Blog: http://rondademuertos.blogspot.com Contacto: tanyacosio@hotmail.com
LA QUE ANDA (Penélope rompe la tradición)
He andado caminos y sueños mis rodillas casi rotas pueden denunciarlo. Funámbula con peligro de caer. Mi caída sería más brutalque la de Satán o Lilith. Fracasé en todolo que me fue impuesto. Soy canto de flores estremecidas un cuerpo que se encontró un día a la orilla de un camino. A fuerza de ponzoña y golpes me arrastré entre maderos del padre asesinado. Red extendida que queriendo atrapar peces encontró arena.
El vacío no existe es un continuo discurrir: lo otro y los otros.
Ante tanta brutalidad decidí descender sobre la piel del paraíso carne tierna de un mundo que nace. Llenarme arena para ser reloj. No he sido ni he dado lo que de mí esperan. Mi espera me cambió. Cuento las horas con brío y caballo.
LAURI GARCÍA DUEÑAS| San Salvador, El Salvador
Blog: http://www.laurigarcialuciernaga.blogspot.com
Contacto: lauriluciernaga@gmail.com
Todavía riela este cuerpo sobre la luz Tiembla el corazón, esa palabra de sobra todavía riela este cuerpo sobre la luz un dormir sin dormiré. Viaducto nos devuelve ruidos memoria líquida un estado mental intergaláctico así exagerado viento en pequeñas hojas hasta la mañana que detesto me parece la mejor invención de los humanos, pecar no es verbo posible, flores sin sol al pie de transeúntes con caras disueltas, placidez estupefacta palabras desconocidas y aunque existan adversos hoy no hay desaliento invade un extraño estado de absoluto abandono al tembloral cuerpo.
El símbolo más arcaicoalcanza una especie de trance(tos)plop plopdesde 1893una muchacha toma en su mano una piedrasegún Artaudzapatillas naranjaspuré de caracolasun hombre una hija con un freezbeezumban abejas en el beso del muchachoel cadáver de un cangrejoflotacómo se marca un número a Estados Unidos uuumarcha rítmica tras el mezquite un grito niño balancea dos bolas rojas ¿te voy a andar viendo el Maple? Te voy a andar viendo el Maple, un vaso en el suelo, una serie sucesiva de olas, siento que esas categorías destruir la lírica al final de este períodola condición humana como algo deseable tamarindos o algo parecido dos niñas redes estéticas tambores hombre en muletas orden burgués un cuestionamiento severo del pasado y el futuro gente en llegada bikini rosalama lama una pirámidela celebración de la pirámide jaranas ‘soledad, llévame al reino de los cielos’ y a las neuronas del mar.
MARINA RUÍZ| México
Blog: marinaruiz.blogspot.comPoeta, editora de Astrolabio Editorial y performera,es parte de la Colectiva Editorial de Mujeres en Prisión.
EL LIBRO DE LAS BENDICIONES(fragmento)
I
Inúndame cielo de muselinasabre mi pecho abrevadero nocturnopule la piedra en mi corazóncon los besos de tus aguas
Piadoso acaricia las floresque nacen en mi caminocubre con un halo de pazmis ojos anegados de futuros
II
Apacible oscilan las aguas de los charcosla ternura es el arte de la sutilezagermina en cámaras antiguasla semilla del amado
III
Inmersa en la respiración de las olasetérea me alimento del sonido
IV
Mujer lluvia anido en tu regazocomo el ojo de agua que borboteaalegre en el punto de su origen
BOTÍN DE GUERRA
Vol. 1 Colección 2014
Cascada de palabras cartonera
PRESENTACIÓN
¿Viven las mujeres una situación de guerra permanentedurante su tiempo de vida?
Como cada año desde el pasado 2011, Cascada de Palabras cartonera participa en la iniciativa mundial de Mujeres Poetas Internacional organizando el IV Festival de Poesía GRITO DE MUJER, en la Ciudad de México y para ello acompaña esta iniciativa con la edición especial del libro que compilará la obra de poetas de Iberoamérica en solidaridad con la reivindicación de los derechos humanos de las mujeres en todo el orbe. Antes, hemos dedicado nuestra primera edición a la poeta mexicana Susana Chávez víctima de feminicidas en su nata Ciudad Juárez (2011); luego el derecho a la autonomía sobre el cuerpo (2012) y el derecho de las mujeres a la vida con placer (2013).
En el año 2014 dedicamos nuestra edición al derecho de las mujeres para vivir sin violencia sexual ni ser consideradas botín de guerra en un contexto bélico o en un contexto de violencia social, como ha pasado y persiste en México y en el mundo entero.
Nuestra acción se debe a que la mujer es considerada como BOTÍN DE GUERRA y se convierte en un “servicio” para los varones sin importar si son soldados, ciudadanos armados en grupos organizados o simples ciudadanos quienes creen tener el derecho de usar el cuerpo femenino como un producto de consumo por el que no deben pagar, es decir, no se trata de prostitución como oficio sino que las mujeres son convertidas en víctimas de esclavismo sexual o víctimas de violación.
En el caso de la práctica concurrente de la violencia sexual como instrumento de tortura en contra de mujeres que participan en procesos sociales rebeldes, en revoluciones o en movimientos sociales de lucha por la defensa de garantías civiles o que participan en la lucha sindical por el cumplimiento de los derechos laborales así como en movilizaciones de reivindicación por los derechos humanos en contra de la discriminación que se ejerce sobre grupos étnicos, estamos hablando de la práctica de un hecho cotidiano.
La violación como sistema de castigo intimidatorio o como “humillación social” en contra de la mujer considerada pertenencia de un grupo o sociedad a la que se clasifica enemiga, es una vieja práctica de guerra por el dominio racial o cultural de un grupo o nación sobre otra.
Cuando la violación tiene como consecuencia la gestación, se impone una práctica de dominio racial y se aplica un acto que “humilla” el sentido de “propiedad” que los hombres creen tener sobre las mujeres de su sociedad. Incluso existe el uso de la violación como castigo social en contra de las mujeres por parte de varones de su propio grupo racial debido a que ellas decidieron ejercer su sexualidad con hombres de otro grupo social.
Desde cualquier perspectiva la mujer es un considerada un objeto y no parte de la humanidad con derechos civiles y humanos, y por ello se le convierte en un objeto de consumo sobre el que los hombres deciden sin límite alguno.
En México la violencia sexual hacia las mujeres es un delito que se ha incrementado sin importar a que grupo social o racial pertenecen; la trata de personas, el secuestro y la violación de niñas y mujeres afectan a las mexicanas y a las migrantes que pasan por nuestra fronteras, y el feminicidio se ha incrementado por la impunidad y la negligencia de un sistema que re victimiza a las mujeres en vez de hacer cumplir las leyes e imponer la penalización de este delito.
Por ellas y por la defensa del derecho de las mujeres a vivir sin violencia va nuestra poesía.
Mónica Gameros
Directora editorial de Cascada de PalabrasCompiladora
PROLOGO
Las mujeres como botín de guerra,como botín de religionesy como botín de maternalismos colonialeshan empezado a enarbolar su no
FRANCESCA GARGALLO CELENTANI | Italia-México
Las mujeres indígenas, las pobres organizadas contra la injusticia, las mujeres de los países del sur que se despatriarcalizan en la medida que se descolonizan, no son víctimas. Que las feministas de las ONGs financiadas por los países del norte lo escuchen muy bien: sus limosnas y sus órdenes no son bienvenidas. Las mujeres que han resistido siglos de violencia de hombres colonizadores y colonizados -los últimos para copiar el modelo de sus opresores o para renovar sus violencias atávicas- han dicho basta a su condición de botín. Su cuerpo es suyo: sus orgasmos, sus paseos, sus deseos de gestar o de no ser madre. Sus deseos de quedarse en el pueblo y en la casa para impulsar una agricultura de subsistencia con propiedad de las semillas y la tierra, son suyos. Su voluntad de salir a la ciudad capital para pelear por una beca que les permita mantenerse en una universidad que las excluye por motivos racistas, es suya. Su derecho al descanso y las vacaciones, es suyo.
Cuando ya no se cree en dueños, en sacerdotes, en estados, en maridos y en discursos hegemónicos se empieza a dejar de ser botín. Un anillo de compromiso ata tan poco como la creencia en la propia inferioridad ante un dios masculino y androfílico. Sin opresores coloniales, el compañero de lucha se convierte en amigo y no en el nuevo amo de la propia capacidad reproductiva y emotividad. Sin la imposición de la superioridad de un modelo político y económico, las directrices acerca de cómo convertirse en una mujer liberada que vienen de las mujeres formadas en ese modelo político y económico ya no convencen.
Dejar de ser botín no es fácil. Los últimos cinco mil años de historia han visto el surgimiento de la guerra: una actitud y actividad social que descansa en la sumisión por medio de la educación, la economía de la riqueza y la esclavización de las mayorías humanas. La guerra es la acción de despojo violento del trabajo de comunidades ajenas a la propia y la sumisión de personas para que realicen el trabajo que no quieren hacer los miembros del cuerpo social especializado llamado “los guerreros”, que no son sino hombres en armas.
Como actividad de despojo, la guerra descansa en la fuerza física y la sorpresa de los asaltantes. Estos se quieren entre sí, se apoyan y se justifican. Se admiran en la medida que actúan juntos contra los poseedores de las riquezas que ansían. Son hombres, libres, bien alimentados y profundamente flojos como trabajadores. Alimentarán a filósofos que dirán por ellos que ser libres es vivir sin necesidades: ni económicas ni afectivas. Ricos huevones que pueden competir entre iguales para demostrar que son los mejores de una ciudad que descansa en el trabajo de esclavas y esclavos, artesanas, campesinos, mercaderes y, sobre todo, mujeres.
Mujeres que no tienen acceso a la vida pública y mantienen las casas, los campos, los hijos. Sin ser vistas, como los esclavos. Sin voz, como los trabajadores por necesidad. Sin arte ni política, como los campesinos. Las privadas, las de la vida privada, despojada, sustraída, mermada. Las que se intercambian con los iguales con quien se debate en el foro. Las que deben morir antes que caer en mano del enemigo si el marido muere. Las que demostrarán su virtud cortándose la nariz para no ser violadas por los bárbaros invasores. Las que no pueden reír en los templos ni hacer oír su voz. Las que deben casarse con el hermano del marido si éste muere sin haberlas fecundado antes. Las amadas por los poetas que les quitan la creatividad. Las musas de escultores violadores. Las que si saben y hacen alarde de saber son declaradas brujas. Las que se vuelven botín en cualquier fantasía de los hombres en armas. Las Europas en las manos de cualquier Zeus. Las Malinches, las Pocahontas, las Helenas.
Como injusticia, la guerra descansa en el miedo que provoca en las personas pacíficas la sinrazón del despojo mismo.
Entre un militar y un pirata no hay gran diferencia; entre un policía y un bandido tampoco. Todos son hombres en armas. Aún las mujeres que empuñan un AK47 para agredir a otra, a otro y no para defenderla/o, son hombres en armas. Seguridades privadas que utilizan su poder para esclavizar a mujeres con hijas e hijos de los cuales abusan, como el Monstruo de Iztapalapa que maltrató, hambreó, dominó y violó sistemáticamente durante seis años a las hijas de Clara Tapia, son hombres en armas. Soldados de países invasores que consideran a las mujeres de los vencidos como incapaces de verdaderos sentimientos y disparan sobre sus hijos pequeños como los infantes estadounidenses en Irak, son hombres en armas, aunque el ejército de Estados Unidos hoy tenga a militares mujeres en activo. Militares racistas que en el propio país piensan que pueden exterminar un pueblo insumiso, como los hicieron los kaibiles a las órdenes del genocida Ríos Montt en Guatemala, son hombres en armas. Sus actividades se repiten, sus acciones contra las mujeres no han evolucionado en 5000 años y sirven para provocar miedo y despojar de humanidad a las víctimas. Son hombres en armas que piensan y actúan para que las mujeres sean su botín.
El mundo está siempre en guerra para ellos. El campo de batalla es la noche más clara. Es una playa sobre la cual vienen a morir las olas. Es el bosque del pueblo, el parque central, la casa de la tía, el barrio vecino, el patio de la escuela. Los hombres en armas buscan botín. Botín de lujo que pretenden comprar o botín del que se creen en derecho de adueñarse mediante la violencia. Botín que les quitan a otros como ellos, con los que gustan confrontarse, que íntimamente temen y aman. Los hombres en armas son ególatras y discriminadores: sólo respetan a los que les provocan miedo. En guerra abierta –civil, internacional, de bandas rivales- son los que desvientran, violan y asesinan a las hermanas, tías, cuñadas, madres e hijas de sus enemigos, justificando sus acciones con que los otros harían lo mismo con las suyas. Mujeres propiedad privada o colectiva, transmisoras de sus genes y sus ideas, avasalladas, repetidoras de sus credos. Las sabinas de los romanos, las madres del mestizaje americano.
En la vida de paz, la guerra se vuelve subliminal y el objeto es poseído mediante el mercado, la seducción, la opresión de clase, la exclusión de la escuela, la inferiorización laboral, la falta de oportunidades.
Las mujeres son el botín que hace a un hombre. Las que lo vuelven tal. Son las que le lavan los pantalones y le cocinan los alimentos, las madres de sus hijos y las putas, hieródulas sagradas o muchachas tratadas, que lo consuelan en las noches de pesadillas.
La guerra, que según la arqueóloga Maritza Gimbutas, es tan reciente como la escritura y la rueda, ha convertido la antigua fortaleza e independencia femenina en un mito acerca de matriarcados ancestrales de los cuales la mayoría de las personas duda.
La invasión de América fue una permanente acción de profanación y despojo. Los caballeros – eso es los hombres que habían hecho de su caballo el medio de transporte de sus armas y su cuerpo, fueran españoles, portugueses, franceses, holandeses o ingleses- se enfrentaban a sus miedos a cambio de oro e “indias fermosas”. Las mujeres que se resistían a la violación, defendiéndose con piedras o huyendo, eran reconducidas al orden del invasor mediante los mismos castigos que éstos utilizaban contra los homosexuales, cuya libre expresión afectiva ponía en ridículo su falso poder. Las mujeres que se atrincheraban contra la violación eran inmorales como un homosexual. Eran punibles como quien gozaba sin querer dar hijos al dios del invasor. Eran por lo tanto torturadas ante la mirada de las otras mujeres para infundirle el pánico a la insubordinación. Eran aperreadas, eso es comidas vivas por los perros. O eran violadas tumultuariamente como método de re-educación a la subordinación.
No es casual que el gran aporte de las mujeres a la política haya sido desde siempre el pacifismo. Antes que Gandhi hubo beguinas que atendían por igual a las víctimas de cualquier guerra. Hubo una Florence Nightingale y una Olimpia de Gouges, feminista revolucionaria francesa que pensó que hasta el rey de Francia tenía derecho a una abogada defensora. No es casual porque la guerra había inventado la violación del cuerpo de las mujeres, convirtiéndolas en propiedad y en símbolo del pueblo sometido, vencido. Las mujeres eran el botín del vencedor, los hombres que perdían la guerra las perdían, pero ellas habían perdido su independencia por el hecho mismo que la guerra existía.
Objetos de lujo o de trabajo, de intercambio o de adorno, de reproducción o de adicción, pero objetos al fin, las mujeres han intentado a lo largo de la historia poner fin a la guerra.
Tan deshumanizadas como los y las esclavas, sin nacionalidad, sin propiedad, sin derecho de palabra, las mujeres alimentaron a los hijos de sus amos que eran sus propios hijos.
Desde que la cultura de la paz impulsada por ellas ha adquirido un lugar importante en el pensamiento de los pueblos del mundo, las mujeres están recuperando su fuerza y su lugar social. Se miran y reconocen como personas. Se nombran a sí mismas y al hacerlo liberan sus ideas de los preceptos de los y las dominantes. Emancipan así a las otras personas, mujeres y hombres, infantes y ancianos, sanas y enfermas, educadas o mantenidas en la ignorancia, que han vivido sometidas por el miedo. Las ideas que defendían el uso de las armas y el abuso de los cuerpos y la voluntad de quien está obligado a trabajar para mantener a los grupos de flojos con armas se debilitan.
Dejar de ser botín es un gran trabajo, el mayor trabajo de liberación de la humanidad. Implica cambios sociales de alcance universal, pues las mujeres son el 50% de todos los pueblos y de cualquier clase social. No estar ya a disposición de la voluntad de otro hace que se trabaje para que nadie sea disponible. Entraña construcción de comunidad y revisión de la filosofía. Supone una estética del placer propio y de la autoafirmación. Comporta una mirada libre sobre el propio cuerpo como instrumento de vida. Hace de la afectividad y la sexualidad campos de juego e igualdad.
Mientras la Organización de las Naciones Unidas alerta sobre el regreso a la esclavitud para millones de mujeres y de niñas y niños, mientras en Congo las minas de coltán son explotadas por personas que trabajan bajo la amenaza de los fusiles, mientras los acuerdos informales entre las empresas del miedo y la delincuencia, los así llamados cárteles, disparan sobre el campesinado para robarle los frutos de su trabajo y secuestran y torturan a los dirigentes populares que se les enfrentan, las mujeres empiezan a mirarse unas a otras, a ver a sus hijas e hijos, a decir que no es no. No es que si no tienen ganas nadie las puede obligar a un ejercicio sexual que involucra sus ganas. No es no a la cosificación de todas las personas. No es que no crean verdadero y útil nada que no las convenza. No es no al colonialismo. No es el derecho a dudar sobre la ventaja del sistema de mercado. No es ponerle fin a la botinización de la vida.
Las poetas, las artistas visuales, las narradoras, las cuentacuentos, las bailarinas, las músicas tienen un gran trabajo que realizar ahora. Remitizar la vida, construir fantasías de placer, donde nadie sea botín es su tarea impostergable.
SILVIA ETHEL MATUS AVELA El Salvador
EL ESPEJO
¿Soy yo? ¿O alguien que desde allí me mira?Alguna vez me bautizaron Mujery resumieron en mi nombre: Olas perfumes huracanes colores violentos tonos pálidos.
Otros me nombraron.
Soy conjuroinvocaciónoración contritablasfemia.
¿Soy yo? ¿O alguien que desde allí me llama?
Senos,canal vaginal,brazos,mirada-que-cuida-de –otros.
Trataron de expropiar mis orgasmosrisas, fantasías.
¿Soy yo? ¿O alguien que desde allí me engaña?
Deambulo histérica con camisa de fuerzaimpuesta por sotanas, maridos o políticos(da lo mismo)
Desearía iniciarme en lo prohibidodescubrir por mi misma que hay detrásde puertas, poderes, espejos,leyes y palabras.
Seguro encontraría escondido en un lugarmi ombligo,mi acta de nacimiento,el nombre que me llaman,que me llamo,la patente de mi sexoy la del tuyo,mi árbol genealógico completo,la propiedad absoluta e intransferible de mi cuerpo,el derecho a gozar y ser gozada,la posibilidad de romper esquemas y rutinas,así podría responderme
¡Soy yo!
PILAR RODRÍGUEZ ARANDA | Méxicohttp://pilarpoeta.blogspot.mx
SEÑORITAS EXTRAVIADAS *
para Lourdes, Bety, Adela,Margarita, Paty, Beatriz,Cynthia, Marie Christine,Nancy, Deborah, Rebeca,Luciana, Diana, Mirabai,Josefina, Claudia, y Reina
Poco a pocose hace visibleLo que nadie quiere ver
Las mujeres no solo desaparecenasesinadas en Juárez
También lo hacenen un matrimonio en un trabajo o en un aborto ilegal
Frontera de transición y soledad
Algunas quedanen una fotografía tomada en la maquila
Nombres apuntados en la lista Catálogo de muerte
Cien, tres, cuatrocientasMás de mil
Historias que terminan en extravío Arsenal de sensibilidad
Algunas mujeres desaparecen detrás de su madre o de su padre
Detrás de sus hijos, permanecen. Algunas nunca más regresanDejan su cuerpo en el desierto
La noche se bebe sus vaginas y sus bocas su pelo largo y oscuro
La noche es…un silencio Como el de la mayoría
Miedo de raízTallo de ignoranciaCapullo de violencia Se expande en exponencial injerencia
Desaparece su cuerpo su nombre Mas no su esencia
Poco a poco Se hace visible Lo que nadie quiere ver.
*Señorita Extraviada, de Lourdes Portillo, fue uno de los primeros documentales producidos sobre los feminicidios en Ciudad Juárez.
MAVI ROBLES-CASTILLO| Tijuana, México
EXPEDIENTE: 070178
Nombre del (la) im-paciente: Mavi Robles-Castillo(*Fundamental poner el guión que eslabona sus apellidos para evitar una crisis)
Dx. No especificado. Se trata de im-paciente con secuelas de TDAH tipo soñador/oposicionista-desafiante y trastorno por comportamiento perturbador no especificado (F90.0). Con presencia persistente de fuga de ideas así como conductas auto-lesivas de carácter recidivante.
Se recomienda una mayor exploración para determinar amnesia, ansiedad y estado subjetivo en general no especificable. Observa delirios de poeta.
Utilería-Sombras-que se antojan curvasdeliberadas formas en su locuranaturaleza en la torsiónla búsquedael retorno al fecundo hueco ubicuo:Tótem trivializado./ Contraposición/ fuente de existencia animada: Semilla, raíz, origen, vida.
{Sombra} nadie ha frotado castamente sus senos con los tuyos,hemos gozado orando tu nombre en vano,maquillando tu rostro con la perpetua herida,naciste despojo y despojo te consumirás:
Venus reducida a insulsa efigie,estatuilla que adorna el rincón empolvado de nuestras conciencias.frívolo ornamento,fálica y vulgar pieza de utilería.
TANIA JASSO | Morelos, MéxicoFacebook: Tania Jasso BlancasTwitter: @tanijassoMail: tania_jasso@yahoo.com
ATAQUE BRUTAL
Llevas nombre de mujer,Guerra, maquina asesina,estructura patriarcal,de género masculino,actos demoledoresa objetivos embestidosdonde mujeres y niñasson violentadasson arrancadas
Significado sinsentidogenocidio selectivocon ruptura de lazosen la sociedad rivalviolaciones y torturascautiverioal útero sociala la madre patriapatria – matriz de la naciónataque brutalinnecesario.
NANCY CONTRERAS | México
CORAZÓN DE MUJER
I
Mujer de música en las venas, naces para obedecer. Naces para tejer cariño al ajeno. Esa es tu función: tejer, coser y adornar para corazones extraños de hombres que no saben tejer corazones para sí mismos.
Mujer cocinas para alimentar corazones hambrientos. Mujer cuidas el corazón. Abrigar y cuidar es tu deber en el hogar.
Mujer brindas todo y te descobijas.Olvidas que también eres proveedoray cargas un corazón también debe ser cuidado.
II
Hombre, estás hecho para demostrar que tu corazón es duro como el acero y, en secreto, lo dejas al cuidado de una mujer.
Hombre, supones que tu corazón está guardado bajo llave y prefieres tirarla al mar, para no abrirte, sensible.
III
Mujer “tu deber” es ser esclava y amante, pertenecer a esa generación de mujeres amarradas a la puerta, atadas a la pata de la mesa, pegadas al sartén, adheridas al hijo, decoradas sobre la escoba.
Mujer necesitas respeto por tu trabajo. Que alguien avale por ti, que alguien más hable por ti.
Mujer de boca cerrada, de grandes pensamientos, hacedora del futuro de tus hijos, cumplidora de los fieles deseos de tu interlocutor, menosprecias tu propio deseo.
Mujer préstame tu foto, quiero compartir tu mirada.
Mujer de corazón grande,
¡Libérate!
MAVI ROBLES| Tijuana, MéxicoBlog: http://marocaism.blogspot.com/Contacto: maviroblescastillo@gmail.com
PREGUNTO
Y cómo vamos a responderle al cielo
si tenemos la carne partida
reseco el espíritu y agrietada el alma
como si traemos en el corazón la escarcha de la angustia ancestral
y caminamos erguidos no por “cierta” evolución
sino por orgullo propio
no le debemos nada a ninguna teoría
ni a ningún ismo
ya fue el momento de decir muerte y empezamos a matarnos todos de una vez
como locos
como los locos que somos
como una plaga que se auto-extingue
porque encuentra en ello el regocijo de la fatalidad
caímos del árbol de la vida como frutos rancios
embarrando los corazones contra nuestra vanidad
y nos dilatamos bajo la luna – que por no mirarnos- hizo corto circuito
fuimos solo destellos de pureza
dentro de la historia de una dimensión que nunca conocimos
ni conoceremos y cómo vamos a responderle al cielo mi amorsi nos deshidratamos tanto y desde tal profundidadque nuestros brazos son astillasya no podemos andar -por ahí- de brazos abiertosastillando otras almas porque las atravesaríamos¡ Pobres! pobres las otras almas de brazos abiertosles rasgaríamos la ridícula carne de sus huesosel delgado abrigo humano que las arropales astillaríamos su piel desnuday cada que una alma se astillala nieve cae en algún otro lugarno aquíno en este lugaracá solo asoman metáforas grises con tu rostroy como vamos a responderle –entonces- al cielo amorsi estamos nubladas desde dentroy mientras el viento susurra la preguntanosotras caminamos atravesadassurcadas por las astillas que somosfragmentos de materia áridaporque vivimos y andamos entre astillastorturamos con ellascaminamos sobre de ellasnos alimentamos de ellasnos atravesamos con ellas-nos enamoramos de ellas
¿Y cómo vamos a responderle al cielo mi amor?Cuando nuestras almas deshidratadasnos busquen con la interrogantemientras nuestras bocas se abandonany nuestros besos se tornan escamascuando ya pasada la tarde sea muy tardey toda esta mirada que te abateencuentre el rumbo -otro rumbo-.¿Y cómo vamos a responderle al cielo mi amor?- dirás tú: con la poesía– diré yo: con el silencio
GLORIA SALDIVAR| México DFContacto: nerissabecquer@gmail.comBlog: facebook.com/gloriasald
DIÁFANO
Transcurre el tiempo en su candor de lavasobre la tierra cubierta de estacionesy hombres -nombresque designan cada gota de aguacomo brisa o nieve.
Han pasado 29 años desde que adquirí una concepción del fríomientras mi madre insistía en sacarme de su vientrey yo, como cada uno, resistía la pérdida del hogar sanguíneo.
Ya no puedo llorar y aferrarme como entonces,ahora que mi árbol luce floresahora que dos canarios me sonríendesde la punta de una rama mientras cantan.
No puedo negar el hedor de mi tierrani su incesante corazón retumboque aturde las ideas de cada hombreantes de formularse códigos para el olvido.
Cada tarde sobre el sillón, la mesa o la cocinaadvierto el collage de imágenes, sonidos y aromasque me sostienen a la breve dichaque produce el suelo de una casa.
El tiempo sólo es metáfora del instante que se renueva cada día,los amigos de la infancia siguen habitando las líneas de la mano,el hombre no deja de crear artilugios para unir desiertosen su necedad de ser nombrado por un grano de arena semejante.
Aún no comprendo este tejido cósmicosin punto de partida o términoque enreda venas y estrellasal mar y a mis dedos.
Mi cuerpo traduce el vértigode 29 años y milenios extrascon todo y su herencia deliranteque no cesa de variar el movimiento
Atravesada por la rauda multitud de fantasmasque me preceden y persiguensoy ésta construcciónésta ramaeste árbol y su nido
Soy castillo lleno de grietas y florescon puertas y ventanas abiertas a la lluvia, al viento,al estío de tu risa y a tus dedos.
ALICIA MEXA | Chihuahua, MéxicoBlog: facebook.com/alixia.mexaContacto: gemmini_II@hotmail.com
SUMA ZERO
Tu Mano VIENE Desde tu universoenviando la piedra de pétalos magnéticos A mi mente perpetuapara poder ser sable y luzprisma, légamo, diamante Y ser ojo, unido a la verdadser un corazónque transmuta a crisálidaáguila cruzando el viento y los abismos del ayerdesde acá toma mi manopara que tu sándalo me abrace Y me invada tu sabiduría recogida a través de los siglos… Cuando yo reconozca tu guirnaldacuando vea la flor de lisgrabada sobre tu nucaRenaceré en la palabra Seré la amante de tu alma fénixgaviota colmada de símbolos antiguos Y a través del mar Y de sus rizos Hablaré nuevamente contigo.
BOTÍN DE GUERRA
Vol. 1 Colección 2014, Cascada de palabras.
PRESENTACIÓN
¿Viven las mujeres una situación de guerra permanente durante su tiempo de vida?
Edición especial del libro que compilará la obra de poetas de Iberoamérica en solidaridad con la reivindicación de los derechos humanos de las mujeres en todo el orbe. Antes, hemos dedicado nuestra primera edición a la poeta mexicana Susana Chávez víctima de feminicidas en su natal Ciudad Juárez (2011); luego el derecho a la autonomía sobre el cuerpo (2012) y el derecho de las mujeres a la vida con placer (2013).
Nuestra acción se debe a que la mujer es considerada BOTÍN DE GUERRA y se convierte en un “servicio” para los varones sin importar si son soldados, ciudadanos armados en grupos organizados o simples ciudadanos quienes creen tener el derecho de usar el cuerpo femenino como un producto de consumo por el que no deben pagar, es decir, no se trata de prostitución como oficio sino que las mujeres son convertidas en víctimas de esclavismo sexual o víctimas de violación.
En el caso de la práctica concurrente de la violencia sexual como instrumento de tortura en contra de mujeres que participan en procesos sociales rebeldes, en revoluciones o en movimientos sociales de lucha por la defensa de garantías civiles o que participan en la lucha sindical por el cumplimiento de los derechos laborales así como en movilizaciones de reivindicación por los derechos humanos en contra de la discriminación que se ejerce sobre grupos étnicos, estamos hablando de la práctica de un hecho cotidiano.
La violación como sistema de castigo intimidatorio o como “humillación social” en contra de la mujer ,considerada pertenencia de un grupo o sociedad a la que se clasifica enemiga, es una vieja práctica de guerra por el dominio racial o cultural de un grupo o nación sobre otra.
Cuando la violación tiene como consecuencia la gestación, se impone una práctica de dominio racial y se aplica un acto que “humilla” el sentido de “propiedad” que los hombres creen tener sobre las mujeres de su sociedad. Incluso existe el uso de la violación como castigo social en contra de las mujeres por parte de varones de su propio grupo racial debido a que ellas decidieron ejercer su sexualidad con hombres de otro grupo social.
Desde cualquier perspectiva la mujer es considerada un objeto y no parte de la humanidad con derechos civiles y humanos, por ello se le convierte en un objeto de consumo sobre el que los hombres deciden sin límite alguno.
En México la violencia sexual hacia las mujeres es un delito que se ha incrementado sin importar a que grupo social o racial pertenecen; la trata de personas, el secuestro y la violación de niñas y mujeres afectan a las mexicanas y a las migrantes que pasan por nuestra fronteras, y el feminicidio se ha incrementado por la impunidad y la negligencia de un sistema que re-victimiza a las mujeres en vez de hacer cumplir las leyes e imponer la penalización de este delito.
Por ellas y por la defensa del derecho de las mujeres a vivir sin violencia va nuestra poesía.
Monica Gameros
Directora editorial de
Cascada de Palabras
MONICA GAMEROS, México
SOYIOSOY
No soy naranja ni media ni cuarto/ Menos un gajo.
Nunca fui transgénica o cristalizada/ Sí agridulce.
Fui semilla/ capullo/ rama/ Un delicioso melocotón/
Siempre entera/ completa/ jugosa.
Ahora soy biomasa/ polvo estelar/ Transmutación de energía/
Reflejo luz/ sonido.
Soy el capullo de una nueva diosa.
AMELIA DÍAZ BENLLIURE
Castellón (España)
http://azulmareterno.blogspot.com/amediben59@gmail.com
ENTRE AMAPOLAS
He alcanzado a entender
la codicia y los deseos
de mi libertad fraguada
entre dolores y ensueños.
Ahora, al fin, ya sin yugo
sin verdugo, ya sin dueño,
me perderé entre amapolas,
entre olivos, entre almendros.
Quiero calentarme al sol
en estío o en invierno.
Quiero diluirme en la lluvia
desnuda de alma y de cuerpo.
Ahora, al fin, han cambiado
todas las reglas del juego.
No necesito permisos:
ya soy dueña de mi tiempo.
De los instantes fugaces,
de los minutos eternos.
Floreceré con los vivos,
no lloraré por los muertos.
Ya no pertenece a nadie
ni mi mente ni mi sexo.
Para encontrar mi mitad
me basta con un espejo.
Derramaré dulce lluvia
sobre los páramos yermos.
PATRICIA ARDILES, La Serena Chilevientonortelaserena@gmail.com
Del Poemario Canto Mudo
SUDARIO
Y si en vez de esperar que un orgasmo me salga por los poros
Me arranco la piel y la lanzo a los perros
Y si en vez de esperar a que lances al vacío todos tus hijos
Me pongo un paraguas y me bañas de besos
Y si n vez de desvestirme por si acaso
Me lleno con letras difuntas el cuerpo
Y si en vez de encender el amor
Me enciendes el alma
Y si en vez de salirte de madrugada
Te das la vuelta y coses de nuevo el tiempo
Y si en vez de hacernos los locos, nos hacemos los niños
Y si en vez de decir te amo simplemente me tallas un corazón en las venas
Y si en vez de no decir nada, me lanzas al abismo de un libro muerto
Y si en vez de escribir palabritas
Nos vomitamos a nosotros mismos
POSTAL
Morder cada letra y ponerlas sobre el papel en blanco tratando de decir algo
Como si en verdad las silabas olvidadas le importaran a alguien
Es como pegar los calendarios tras la puerta
Donde nadie quier ver reflejado el paso del tiempo
Despegar los horizontes del remitente
Olvidar el tiempo que fue tuyo y zurcir cada pedazo del corazón
Tallar sobre él los últimos nombres de nuestros abuelos
Inyectarlos por cada arteria de mis venas
Escribirle a los hermanos muertos como si realmente las oficinas postales llegaran hasta
El cielo.
PAOLA CADENA PARDO
Bogotá, Colombiafacebook.com/ contacto:amelie_tagus@yahoo.com
A Raúl Gómez Jattin
Preferí olvidar su nombre para que el día no doliera tanto
ser yo esta mujer que apenas deletrea nada
que apenas balbucea llantos
sin conocer de la tristeza sus más tristes caras
Se necesita ser valiente para llevar su nombre
para escribir sus versos
Y decirse a sí mismo: soy un hombre
Y decirse a sí mismo: estoy muerto
Y caminar entre la muerte con los pies descalzos
Se necesita ser El poeta
Para llamarse Raúl
para morir de autobuses
y viajar en tristezas
de sanatorio en sanatorio
entre hamacas que mecieron las palabras más cortantes
los cuchillos más dolorosos
los dioses que adoran sin ser nunca adorados
los verdaderos
Preferí escribir en las noches
no dejar el sueño mate mis penas
para buscar entre el insomnio de mi página en blanco
ese verso justo que se llame Raúl
y que yo nunca pueda escribir…
CAROLINA DOHMEN
Nació en Recife, Brasil y radica en Paraguay
contacto: amarantabuenasnoches@hotmail.com
DE TANTO DESIERTO
Estoy cansada de tanta segunda chance
de tanta palabra vacía gritada a la nada
de tanta promesa cumplida a duras penas
de tanto carácter comprado con moneditas
de tanto papel sin sentido decidiendo frases
Cansada, a veces dormida,
de tanto trabajo duro que no paga nada
de tanto lamento ajeno que ciega los ojos
de tanta verdura tirada a la basura
y tanta basura comida por gente tirada
Estoy cansada de tanto niño sin ombligo
Cansada del brazo fuerte que amoretona
de tanta palabra obscena de desconocidos
de tanta mujer violada de tantas maneras
y tanto machito jugando a ser hombre ejemplar
Cansada, sin verle un sentido
a la copa de vino fino con sangre derramada
a ese que cuenta historias de mentirilla
a ese que ve detalles sin importancia
a tanto comprador comprando su muerte enlatada
Cansada, a veces dormida
de tanto llanto escondido detrás de pastillas
de angustias que compartimos aunque en silencio
de pensar en la muerte como cura a la vida
cansada de jugar a escondidas en tanto desierto.
Monica Gameros 
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